On y est. Tu as fait ton inspection des vices cachés. Tu as écouté ta conscience. Tu as patiemment monté ton échafaudage pour ne pas faire exploser tes finances, et tu as finalement coulé le béton de ta nouvelle vie. Tu penses que le plus dur est fait ? Tu crois que, parce que tu as suivi la voix de ton intégrité, l’univers va te dérouler le tapis rouge ?
Laisse moi rire un peu.
C’est le plus gros mensonge du développement personnel moderne. La vérité du terrain, c’est que l’échafaudage le plus solide du monde, certifié par les meilleurs ingénieurs, ne contrôlera jamais la météo. Tu n’es jamais à l’abri d’un camion de briques dont les freins lâchent dans la pente et qui vient percuter ta structure toute neuve.
Vivre en accord avec ta conscience ne te garantit pas le succès matériel. Ça te garantit seulement que, quand la tornade frappera, tu seras debout dans tes propres bottes, et pas dans celles d’un autre.
Aujourd’hui, pour clore cette série, on va parler de la vraie résilience. De ce qui se passe quand l’imprévu te ramasse solide et que la petite voix toxique te murmure : « Tu aurais dont dû rester bien tranquille dans ta job “sécuritaire”. »
Le virage ambulatoire et la traversée du désert
Je te ramène dans le milieu des années 90. Suite à mon départ de mon poste confortable, l’aventure des Ateliers Lazure fonctionnait à plein régime. Avec mes partenaires, on raflait tout. On avait redéfini le concept de cafétéria d’hôpital, qu’on appelait désormais des “restaurants institutionnels”. Le téléphone ne dérougissait pas. Les directeurs des hôpitaux de partout au Québec voulaient nous confier leurs espaces. Mieux encore : ces projets s’autofinançaient grâce aux nouveaux revenus générés. On venait de terminer notre plus grand projet dans un hôpital dans le centre de Montréal, un projet de près d’un million de dollars. J’étais sur un nuage. J’avais eu raison d’écouter ma conscience ! Mon échafaudage était devenu un gratte-ciel.
Et puis... boum. Le gouvernement du Québec décide de changer les règles du jeu.
C’est ce qu’on a appelé le fameux “virage ambulatoire”. Du jour au lendemain, les établissements de santé perdent la latitude d’approuver et de faire des projets autofinancés de manière autonome. Le robinet se ferme d’un coup sec. Plus de contrats. Plus de visites. Notre spécialité pointue venait d’être effacée du tableau par un coup de crayon administratif, à l’Assemblée Nationale, à des centaines de kilomètres de nos chantiers.
En même temps, un séisme foudroyant frappe ma vie personnelle et familiale. Mon contexte social éclate. En 1995, je me retrouve à devoir quitter Montréal pour m’installer à Québec.
Me voilà dans une ville dont je ne connais que l’histoire et les attraits touristiques. Mes contacts montréalais ne valent plus rien. Le réseau de la Capitale Nationale est un château fort, fermé à double tour pour le gars qui débarque de la métropole. J’essaie de me réinventer comme représentant pour de l’ébénisterie locale. C’est un échec total. Les ventes ne suivent pas.
Je passais de la gestion de projets majeurs à un vide sidéral. C’est ce que j’appelle aujourd’hui “mes deux années de traversée du désert”.
C’est dans ce désert là que tes fondations philosophiques sont vraiment testées. Quand t’es au sommet, c’est facile de faire la leçon aux autres. Mais quand tu es assis seul dans ton char, dans une ville où personne ne retourne tes appels, et que ton compte de banque crie famine, l’illusion du “plan parfait” (dont on a parlé dans le premier article) vient te hanter.
Tuer le “Et si...”
Dans ces moments-là, ton intelligence logique cherche un coupable. Et généralement, elle porte le blâme sur ton acte de courage initial.
Le cerveau tourne en boucle : « Et si j’étais resté chez mon entrepreneur avec mon char fourni ? Et si je n’avais pas essayé d’être entrepreneur ? J’aurais ma paye qui rentrerait. Je n’aurais pas de problèmes. »
Cette nostalgie de la prison dorée est le poison le plus toxique du décrocheur. Oui, si tu étais resté sagement assis, tu n’aurais pas eu à traverser ce désert financier. Mais souviens toi de l’inspecteur : tu serais mort intérieurement. Mieux vaut être un homme vivant qui a faim dans le désert, qu’un cadavre bien nourri dans une tour à bureaux.
Viktor Frankl disait que la souffrance cesse en partie d’être une souffrance au moment où elle trouve un sens. La traversée du désert perd de sa cruauté quand tu refuses de te victimiser. Ce changement de règle gouvernementale n’était pas dirigé contre Jean-Claude Lazure. La météo s’en fout de toi. Le marché économique n’a pas de sentiments. L’incertitude est la donnée de base du vivant.
Ce qui t’appartient, c’est ta réaction. Tuer le “Et si...”, c’est accepter que le passé soit scellé. Tu as pris une décision basée sur ton intégrité, avec les informations que tu avais. Le pont s’est écroulé par la suite ? Ok. On sort les outils, et on recommence.
Garder ses outils propres dans la tempête
Quand le chantier est à l’arrêt, que la pluie tombe à verse et que les fournisseurs font défaut, il y a un réflexe de l’artisan que j’ai toujours respecté : il nettoie ses outils.
Concrètement, ça veut dire quoi, nettoyer ses outils quand ta vie professionnelle est dans un cul-de-sac ?
Ça veut dire préserver sa dignité quotidienne. Dans ma traversée du désert et dans les rebondissements qui ont suivi (notamment un retour ingrat et mal payé dans une autre entreprise où les patrons se déchiraient), j’aurais pu devenir cynique. J’aurais pu bâcler la job, me traîner les pieds, ou balancer mon éthique de travail par la fenêtre sous prétexte que le monde était injuste avec moi.
Tu ne fais pas ça. Ton “outil” principal, c’est ton professionnalisme, ton intégrité, ton respect des engagements. C’est l’essence même de ton identité de créateur.
Si tu dois accepter un emploi “alimentaire” pour renflouer les coffres après un échec, tu le fais avec la tête haute. (J’ai fait du centre d’appels le soir à la Banque Nationale pour survivre, alors que j’opérais des contrats d’un million quelques années avant). Tu remets tes gants. Tu vas classer le courrier, tu retournes aux études (comme quand j’ai appris le métier de webmestre à 40 ans passés), ou tu sers les clients avec le même degré de concentration que si tu dessinais les plans d’un gratte-ciel.
Pourquoi ? Parce que ta valeur ne dépend pas du titre inscrit sur ton talon de paie. Ta valeur, c’est l’attitude que tu déploies dans la tâche présente.
L’illusion de la retraite et l’apprentissage infini
Notre société occidentale nous a vendu un mode d’emploi défectueux. On nous dit : « Va à l’école le plus longtemps possible, trouve une job blindée, serre les dents pendant 35 ans (même si tu détestes ça), et après, à 55 ans, tu auras ta pension et tu pourras enfin “vivre”. »
Quelle arnaque monumentale. Sur le terrain, j’ai vu des gars se “réserver” pour une retraite dorée et mourir d’une crise cardiaque deux ans après avoir accroché leur casque. La vie, c’est pas une salle d’attente.
Chercher du sens sans mode d’emploi, c’est embrasser le fait que l’apprentissage ne s’arrête jamais. Si ton échafaudage s’écroule, ça signifie simplement que tu commences une nouvelle phase “d’apprentissage sur le tas”. C’est pour ça que la démarche du “Décrocheur Philosophe” n’est pas un échec scolaire, c’est un refus de l’école statique. On délaisse la grande route plate et embouteillée, pour prendre les sentiers. Ça grafigne, ça monte, on se perd souvent, mais le paysage est mille fois plus vrai.
Conclusion de la série : Bâtir le sens à la sueur de son front
On arrive à la fin de notre chantier. Rétrospectivement, si on regarde l’évolution de cette série :
L’Article 1 nous a appris que le plan parfait est une illusion. La réalité frappe avec une pelle mécanique et ton tableau Excel ne survivra pas. Ton leadership naît dans la boue, avec ton équipe, pas dans des théories abstraites.
L’Article 2 nous a installés dans un centre de tri de vidanges à Laval pour comprendre que la liberté intérieure, selon Viktor Frankl, est inaliénable. Les circonstances peuvent être horribles, ton attitude t’appartient toujours.
L’Article 3 a fait descendre l’inspecteur en bâtiment dans tes fondations. On a vu pourquoi l’intelligence logique peut te mentir pendant des années pour conserver un prestige corporatif, mais que la conscience morale, elle, sait toujours reconnaître la pourriture d’un vice caché.
L’Article 4 t’a donné les plans pour monter un échafaudage (le relevé des contraintes financières, le devis de la conscience, le compromis transitoire, l’action). Il a aboli le mythe du saut dans le vide irresponsable.
Et finalement, avec cet Article 5, on ferme la boucle : l’échec extérieur, la météo imprévisible et les coups durs (le virage ambulatoire) ne sont pas une invalidation de tes choix intérieurs. C’est le contrat de base de la vie.
Le sens ne se cherche pas comme on cherche des clés égarées en dessous d’un divan. Le sens se construit. Il se malaxe. Il se coule dans les coffrages de la réalité quotidienne.
Rappelle toi ceci : tu n’as pas de mode d’emploi. Laisse donc les donneurs de leçons vendre leurs séminaires magiques. Toi, trace ton chemin, un contrat à la fois, une leçon apprise à la fois. Si la structure flanche, tu n’es pas brisé. Tu as juste accumulé plus d’expérience pour la prochaine construction.
Fais ce que tu dois faire, avec dignité, en respectant cet inspecteur inflexible qui habite tes tripes. Délaisse les grandes routes confortables, prends les sentiers incertains, et advienne que pourra.
Le chantier est à toi.
Dernière réflexion : La réception finale des travaux
Cette série de 5 articles s’achève. Prends quelques heures cette semaine pour relire ces principes à travers le prisme de ta propre vie. Pose toi une seule et unique question pour clore cet exercice : Où est-ce que j’ai laissé la peur de l’incertitude dicter mes plans d’avenir, et quel est le tout petit pas d’échafaudage que je peux poser demain matin pour reprendre la maîtrise de ma propre structure ?
Merci de m’avoir accompagné sur ce chantier. Mets tes lunettes de sécurité, ajuste tes gants, et va couler tes propres fondations.
Jean-Claude
Série « Chercher du sens sans mode d’emploi » - article 5